La execrable existencia del roedor

Un día como otro cualesquiera, o eso pensaba yo, me tope sin quererlo por lo azaroso del sino, con una conversación en principio inocente como una niña de treinta vestida de colegiala, ¡ah incauto rufián, nunca aprenderás! Dos compañeras intercambiaban pareceres acerca de una novela virtuosa, encantadora, mágica y no se que más exabruptos de índole similar. Intrigado, incapaz de desasirme de las garras de esa ninfa irrechazable llamada curiosidad, decidí preguntar acerca del título de tan elogiada y vanagloriada novela. ¡Firmín! Fue la respuesta que obtuve, ¡maldita curiosidad!. Que me abran una zanja en el pecho y me lleve la parca al noveno infierno de Dante si vuelvo a preguntarle a mi compañera por su novela preferida.

Lo que siguió a esa revelación es algo que aún me aterra recordar. ¡Vive dios! que si prosigo con este relato es por hacer bien al ajeno y advertir al incauto de los peligros que acechan en el pergamino menos esperado. Mi compañera, una vez levantada la liebre, me lanzó una perorata atropellada, salpicada de elogios, juramentos y promesas vanas de felicidad en forma de pasta de celulosa, a lo que mi débil espíritu y mi escasa entereza no supieron hacer frente. Rindiose mi voluntad tras claudicar mi entendimiento. Ni si quiera pude decir esta boca es mía cuando me hallé arrinconado en mi propia casa con Firmín en una mano y con la madre que le parió en la otra.

El autor de la criatura del cual no osaré mencionar su nombre (Victor Frankenstein nunca pudo crear nada tan espeluznante) comienza su obra copiando, perdón discúlpeseme el desliz, parafraseando aperturas de los grandes autores y cual sacerdote del oráculo de Delfos afirma que “… siempre me ha parecido que si esa parte me salía bien (la apertura) el resto me saldría de modo automático”. No te salió bien. Y he aquí que el resto no salió automático (como bien predijo) sino más bien a trompicones.

Psicólogo de roedores frustrado por una sociedad que nunca entendió su ánima ni su inquietud. Esta sociedad inexorable que machaca a las minorías e ignora y condena las para-filias sin ningún rubor. Él solo quería sentar a los roedores en el diván, ayudarles, comprenderlos... ¿Es acaso eso motivo de mofa o de escarnio? ¿No puede un hombre romper las ataduras tácitas y morales de la sociedad y llevar a cabo sus sueños? Él solo quería ayudarles, comprenderles…

Permítanme ahorrarles los detalles de tan magna canallada. Solo les diré que el resto de la novela ahonda en los sentimientos, inquietudes, desvelos y desventuras de una rata, si han leído bien, una rata. Una rata tediosa con inquietudes de cultureta.

No oseis leerlo, si lo hacéis Cerbero, Caronte, y Hades estarán encantados con tu visita.

Dedicado a mi entrañable Beascoita y a su rata (de la cual me encantaría conocer sus sentimientos e inquietudes).

FDO: Patas